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11/10/2005 19:30
Como a anos eu não posto nada, resolvi continuar a não postar. Portando postarei um letra de uma música que me chamou bastante a atenção esses dias, e a ofereço a Géssica

Metade (Oswaldo Montenegro)

Que a força do medo que tenho
não me impeça de ver o que anseio
que a morte de tudo em que acredito
não me tape os ouvidos e a boca
porque metade de mim é o que eu grito
mas a outra metade é silêncio.
Que a música que ouço ao longe
seja linda ainda que tristeza
que a mulher que amo seja pra sempre amada
mesmo que distante
porque metade de mim é partida
mas a outra metade é saudade.
Que as palavras que falo
não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor
apenas respeitadas como a única coisa
que resta a um homem inundado de sentimentos
porque metade de mim é o que ouço
mas a outra metade é o que calo.
E essa minha vontade de ir embora
se transforme na calma e paz que mereço
e que a tensão que me corrói por dentro
seja um dia recompensada
porque metade de mim é o que penso
mas a outra metade um vulcão.
Que o medo da solidão se afaste
e o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável
que o espelho reflita meu rosto num doce sorriso
que me lembro ter dado na infância
porque metade de mim é a lembrança do que fui
a outra metade não sei.
Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
pra me fazer aquietar o espírito
e que o seu silêncio me fale cada vez mais
porque metade de mim é abrigo
mas a outra metade é cansaço.
Que a arte me aponte uma resposta
mesmo que ela mesma não saiba
e que ninguém a tente complicar
porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
porque metade de mim é platéia
e a outra metade é canção.
Que a minha loucura seja perdoada
porque metade de mim é amor
e a outra metade também.
enviada por §eth



04/03/2005 12:00
Nossa!!! Muiiito tempo que eu não posto. Acho que ninguém mais lê isso aqui.

"As Flores Vermelhas"


A Flores Vermelhas são de várias cores, menos vermelhas.
O vermelho das Flores Vermelhas nem é vermelho.
As pétalas vermelhas das Flores Vermelhas refletem apenas o vermelho.

As Flores Vermelhas exalam um perfume...
O perfume das Flores Vermelhas, tem cheiro de flores vermelhas.
As Flores Vermelhas também sangram.
E sangram vermelho.
O sangue das Flores Vermelhas não tem o perfume das folhas vermelhas,
mas é vermelho.

Quando as flores Vermelhas ainda dormem, não são vermelhas.
Só são vermelhas as flores vermelhas quando despertadas.
Eu já vi muitas Flores Vermelhas, mas nenhuma das Flores Vermelhas que eu vi, é tão flor quanto a sua Flor Vermelha.
Não pelo vermelho da sua Flôr, mas pela Flôr do Vermelho.

enviada por §eth



08/11/2004 00:36
Gosto muito dessa música e nesse momento ele diz tudo que eu gostaria de falar...

TIME
by Pink Floyd

Vão passando
os momentos que compõem
um dia sem graça
você fragmenta e desperdiça
as horas deliberadamente
vendo o tempo passar
num pedaço de terra
em sua cidade natal
esperando alguém ou algo
que lhe mostre o caminho
cansado de ficar deitado
pegando sol
e de ficar em casa
observando a chuva
você é jovem
e a vida é longa
e tem tempo para matar hoje
até que um dia
você percebe
que dez anos se passaram
ninguém lhe avisou
quando correr
você perdeu a largada
e você corre e corre
para alcançar o Sol
mas ele está afundando
ele também tem pressa
para nascer atrás
de você de novo
o Sol é o mesmo
de uma forma relativa,
mas você está mais velho
tem menos fôlego
e está mais perto da morte
cada ano que passa
é mais curto
você nunca encontra tempo
planos que não dão em nada
ou meia página
de linhas rabiscadas
viver em secreto desespero
é o jeito inglês
o tempo se foi,
a música acabou
mas ainda há uma coisa
a ser dita
em casa
novamente em casa
eu gosto de estar aqui
quando posso
e quando volto para casa
com frio e cansado
gosto de aquecer meus ossos
perto da lareira
lá longe, do outro lado
do descampado
a badalada do sino de ferro
faz os fiéis se ajoelharem
para ouvir os feitiços ditos
em palavras suaves
enviada por §eth



01/10/2004 12:37
Desplugado
"Conexão interrompida!
Tentar novamente?"

Acho que não. Tenho a triste sensação de que estou desplugado de quase tudo. Parece que agora poucas coisas me importam. Me sinto como uma pequena criança numa praia a 10 metros de uma tsunami. Parece que continuo brincando de fazer castelinhos de area.
Cultivo aquelas tristes lembranças de que ainda naum fiz nada que merecesse ser gravado. Apenas esquecido.
Queria tanto ter orgulho das coisas que faço.
Creio que sou um desperdício. Imenso desperdício. Sei que tenho talento para muitas coisas. Acho que esse é o problema. Nâo sei por onde começar. Então eu esqueço de começar. Como quando você tem muitos caminhos a seguir e fica indeciso, se perguntando por inde ir. E acaba que nunca vai.

Acho que lamento demais. E faço muito pouco. Quera fazer mais. Acho que a inércia exerce uma força sobrenatural em minha pessoa. Queria poder usar isso em meu favor. Todavia, estou esperando o tempo de usá-la. E mais uma vez percebo que ela me mantém parado.
Queria me plugar e começar a transmissão. Dessa vez o texto nem tem métrica(como se por um segundo já tivesse escrito um que respeitasse algum tipo de mátrica), é apenas um pensamento.
Só isso.
enviada por §eth



03/09/2004 17:45
Nossa! a quanto tempo eu não posto. Muito tempo mesmo.
Tenho certeza, que a espera valerá a pena.

Spleen....


Tão vago que eu nem me toquei! Esperava mesmo que isso fosse acontecer. Eu já lhe dissera isso. E você teimava em me contrariar.

Aconteceu porque você deixou. E nunca, nunca mais será daquela forma novamente. E nem adiante reclamar. A sua única resposta será o vazio-cheio-e-sem-forma do Spleen.

Quer dizer... Na verdade até tem uma saída sim. Todavia a possibilidade dela sair do mundo das idéias é uma idéia muito vaga. Acho que nem Platão pensaria nisso(risos).

Tá bom! Tá bom! eu lhe conto... mas com uma condição...
Já que você aceitou.
Você deve antes de tudo procurar aquilo que você mais gosta, se apegar. E, com todas as forças se agarrar. Depois... respire fundo... Feche os olhos... e deixe cair... e que o faça com a naturalidade de uma turba de infantes. Tente ao máximo aproveitar cada segundo antes que ela encoste em você.
Agora quando você sentir a ponta encostar na bainha do dito cujo, nem por um segundo exite. Vá... vá fundo até "alcançar" o mal que lhe atravessa o peito.
Isso... deixe se espalhar essa sensação de estar vivo... essa "coisa" que antes lhe sofocava a alma... agora já é passado. Afinal agora você já é passado.
rsrsrsrsrsrsrs.... como é fácil... viste HOMEM-MORTO terminar com o sofrimento da vida é tão fácil. O que? o que dizes? ah!!! sim... aquela sensação de ter feito a escolha errada? ah!ahahahah! mas não foi você que escolheu? Agora já era. A sua vida acabou aqui.
Sabe... HOMEM-MORTO a sua vida toda realmente pode ser resumida em uma palavra:"Spleen".
Você é um maldito spleen que se influencia por essas palavras ao vento. Mas até que é bonito... o sangue bem vermelho jorrar de sua carne branca, e agora mais pálida ainda, só que com um gostinho de .... Necrose nos lábios.

ahahahahahah!! Ande vamos acorde! não foi dessa vez... isso é apenas mais um daqueles sonhos...
Quem sou eu? rsrsrsrs Um Súcubo qualquer... você quer um nome? Que tal.... "você".

por §eth
Obs.: É apenas um texto.
enviada por §eth






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